O barulho interminável da carroça parou. Um sujeito corpulento em um cavalete puxou com força as rédeas de sua parelha dupla. Se os cavalos tivessem freios, poderíamos dizer que estavam mordendo. Um “Ai!” abafado e um xingamento vieram de dentro do carro, seguidos de vários xingamentos. As mercadorias montadas e alinhadas pretendiam permanecer em movimento e reagiram à parada brusca com um rearranjo irritado. Tornou-se um adversário difícil no momento para o pobre rapaz dentro do carro.

Ao lado de um braço forte de camisa xadrez, a lona se abriu revelando o rosto indignado de um menino. “O que foi, pai?”, ele deixou escapar. O pai não respondeu. Em vez disso, ele estava olhando atentamente para algum lugar na frente da carruagem. Da sua posição, o menino não conseguia ver nada, então subiu mais alto e revirou os olhos. “Sim, ela é bonita!” ele explodiu.

Alguns metros à frente dos cascos, bem no meio do caminho, estava um gato azul claro. Ela não se moveu e olhou para o carro sem piscar. Imediatamente, o grito de uma garota foi ouvido de algum lugar: “Levante-se, não se mova!” Uma pequena figura correu sobre o aterro coberto de mato à esquerda. Ela pulou na frente do carro, agarrou o gato e correu até o limite do outro lado da estrada. Ali ela parou, apertando descuidadamente o animal contra o peito e olhando obstinadamente para os dois viajantes. “Essa é minha!” ela gritou, carrancuda.

“Calma, garota”, disse o homem que segurava as rédeas. "Ninguém está tirando isso de você. Ele correu direto para a estrada, é melhor você tomar cuidado com ele!

“Ele não precisa assistir!” ela repreendeu. “Ele é inteligente o suficiente e cuida de si mesmo. Ele está cuidando de mim!

Ele olhou para ela e se perguntou o que uma menina tão pequena estava fazendo sozinha na beira da estrada. “Onde estão seus pais?” ele perguntou.

"Eu não tenho! Eu não preciso de pais."

O menino virou-se para o pai, ele não gostou da resposta por algum motivo. “Devemos ficar aqui ou vamos embora?” ele disse provocativamente. Mas ele apenas olhou em volta e olhou de volta para a garota. "De onde você é, senhorita?"

"De muito longe. Você não pode saber disso!”, ela respondeu com altivez. “Mas agora moro em Hrazdival. Mais ou menos."

"Mais ou menos", ele cantarolou para si mesmo, sob a barba espessa e emaranhada. “Essa aldeia ainda está longe daqui. O que você está fazendo aqui sozinho? Você está perdido?'

“Eu não estou perdida!” ela ficou com raiva. "E eu não estou sozinho. Você não vê?” ela ergueu o corpo rendido do gato à sua frente, que resistiu ao tratamento implacável não mais do que um fole de água. "Estamos aqui para caçar!"

Ele a chamou para mais perto e prometeu que ela não corria perigo. Ele era um homem muito bem-humorado, do tipo paternal, e como a menina era visivelmente apenas alguns anos mais nova que o filho, ele começou a sentir uma certa responsabilidade para com ela. Ela era pequena, suja e seu cabelo era longo e bagunçado. Ela parecia negligenciada por ele. E como comerciante que negocia principalmente com roupas e têxteis, a roupa esfarrapada dela o fez sentir um pouco de pena.

"Eu sou Rožhden Macafous, um comerciante. Estou levando mercadorias para a cidade para o mercado”, apresentou-se. "Você tem um nome?"

“Todo mundo tem um nome”, ela objetou.

"E que é seu?"

"Eu sou Varda."

"Varda. E o que fazer a seguir?”, questionou.

"De jeito nenhum, apenas Varda."

O dia avançava para o anoitecer e a jovem estava sentada ao lado do comprador, com o gato no colo. O jovem Macafous, encolhido na traseira do carro, não estava de bom humor e pouco satisfeito com o novo passageiro. Ele sentou-se aconchegado entre os rolos coloridos de tecidos e leu. O velho comerciante decidiu estender a viagem até a cidade e fazer um desvio para levar a menina de volta à sua aldeia. Afinal, Hrazdival era conhecido em toda a região graças ao seu famoso pub U dvů koz, e Rožhden esperava há anos que, mais cedo ou mais tarde, alguma circunstância o levasse até lá. Esta foi a circunstância.

Ele geralmente não gostava muito de entretenimento. Afinal, ele era um viúvo que passara a maior parte da vida caminhando pelas estradas empoeiradas dos Kulahs do interior, arrastando consigo o filho pequeno aonde quer que fosse. Ele não ficou entusiasmado com isso e não tinha uma ideia fixa de como isso deixou seu pai ótimo, apenas não sabia de nada melhor que pudesse fazer pelo menino. Embora tivesse viajado pelo mundo graças à sua profissão, ele só conhecia principalmente os sulcos das rotas comerciais e o campo à sua vista. Além disso, depois de muitos anos, a visão de dois burros balançando começou a cansá-lo até a morte. Ele continuou rastejando pelo país como uma lesma, esperando que um dia um daqueles caminhos o levasse à redenção ou pelo menos ao esquecimento. Infelizmente, ele nunca deixou de sentir falta da mulher. Ele ficava pensando em como ela conseguia tecer lindos tecidos e com que orgulho e entusiasmo ele os vendia posteriormente às pessoas da cidade e aos chamados Beatos,

tão nobre. Os produtos eram procurados e valorizados e tiveram um bom desempenho por causa disso. Um futuro piedoso floresceu em seus dedos e em sua tenacidade. Quando o filho nasceu, deram-lhe o nome de Fryštýn e ficaram felizes. Mas talvez haja apenas uma quantidade limitada de felicidade no mundo, e se muita dela for acumulada num só lugar, algum poder supremo decida redistribuí-la noutro lugar, com a sua própria sabedoria. Talvez.

Embora o seu negócio continuasse depois e os lugares nos teares permanecessem ocupados, nunca mais foi o mesmo. As irmãs do falecido, embora fossem habilidosas e diligentes, não podiam fornecer ao carro de Rožhden uma qualidade que até mesmo um abençoado caprichoso parasse. Em suma, a tela perdeu um pouco do brilho e seu coração afundou. Não querendo deixar seus filhos em uma casa triste, cheia de mulheres e histórias, ele decidiu levá-lo para o comércio e torná-lo o mais homem que pudesse. No entanto, cada caminho subsequente parecia levar cada vez mais para cima. Ele mesmo não admitia, mas a garota suja da casa ao lado tinha sobre ele o mesmo efeito que uma nuvem de chuva perdida sobre um deserto árido.

"Diga-me, baby", ele começou após uma longa pausa pensativa. O céu estava apenas começando a brilhar. A paisagem elevava-se até uma colina, mas fora isso era tão estática quanto um veleiro na calmaria.

“Eu sou Varda, eu disse, você esqueceu?” ela disparou a navalha.

"Só não surte imediatamente. Varda, onde você encontrou esse animal estranho?

“Não é um animal estranho. Você não sabe como são os gatos?

"Bem", ele coçou a barba. “Eu sei como eles não se parecem. Eles não são azuis.” Ele viu seu pequeno rosto se contorcer em desaprovação. "Pelo menos de onde eu venho", acrescentou diplomaticamente.

"É claro que isso não significa nada", ela fez um comentário rápido. Ela passou os dedos pelo pêlo brilhante do animal, seguido por um ronronar suave. "Claro, Sir Smurf, não existe gato."

Ele riu, ganhando outra carranca. Ele não melhorou as coisas com um pedido de desculpas subsequente. "E o que é, senão um gato?"

"Ele é um gato", ela arrulhou significativamente.

Sua mente infantil lhe pareceu fresca como o orvalho.

“Mas ele não é um gato comum”, acrescentou ela. "Ele é mágico."

“Mágico!” ele assentiu em compreensão, mas preferiu não perguntar mais. Ele tentou fingir que considerava isso um fato.

Obviamente combinava muito bem com ela. Ela pensou por um momento e depois olhou por cima do ombro para os lugares onde as peles ásperas que cobriam a lona que bloqueava a entrada da carroça se moviam ritmicamente. Ela os pegou com a mão e, quando viu que Fryštýn estava conversando à toa no final do carro, inclinou-se para mais perto do pai dele, como se fosse lhe contar algum segredo. “Ele me ajudou quando meus pais morreram. Ele salvou minha vida e eu pertenço a ele agora.”

Rožhden ouviu e não sabia o que fazer com a informação.

“Mas ele é modesto e não quer nada disso de mim. Ele diz que é o suficiente para ele se formos caçar juntos. Ele me ensina como conseguir comida e não ser pego. Se não fosse por ele, eu já teria partido há muito tempo.

A naturalidade e a convicção com que ela falava do seu animal de estimação o fizeram admirar e sentir pena ao mesmo tempo. Por um momento, ele considerou quanto esforço uma pessoa tão pequena deveria exercer para poder se opor. Ser capaz de enfrentar a realidade faminta e indiferente do mundo e acreditar nas interpretações da sua imaginação. Ele se perguntou por quanto tempo conseguiria manter uma visão tão despreocupada, na qual os animais poderiam lançar feitiços e talvez até falar. Embora sejam azuis. Seja como for, ele não tinha o direito de perguntar isso a ela e sabia disso.

Mais minutos se passaram, preenchidos apenas pelo ranger das rodas de madeira e pelo tilintar pesado das ferragens. Varda coçou a barriga branca de Sir Smurf. Na verdade, era cinza claro. Assim como outros gatos têm abas em vários tons de cinza, ocre ou ferrugem, ele tinha abas azuis. Ele era grisalho desde o focinho, passando pelo pescoço até a parte interna das patas, como se usasse o azul vestido de casaco.

Há muito tempo Rožhden estava pensando em como perguntar a ela sobre seus pais. De que forma ela ficou órfã. No entanto, ele não sabia se ela estava realmente tão reconciliada com a perda deles quanto fingia estar. Ele alertou a si mesmo para reavivar qualquer ponto dolorido ou, talvez mais provavelmente, irritá-la novamente. Embora gostasse de seu temperamento infantil e talvez ela o lembrasse de sua esposa em alguns aspectos, ele finalmente tirou esse pensamento da cabeça.

O anoitecer estava chegando. “Se não me engano”, ele quebrou o silêncio, “chegaremos à aldeia logo depois de escurecer. Você tem algum parente lá?

"Não tenho parentes. Aqui não. Estou hospedado lá com um monge da Capela. Ele cuida da igreja. Muita gente vai para lá. Fica um pouco além da aldeia, numa colina.

“Ouvi dizer que as igrejas estão ficando cada vez mais vazias atualmente. Então a sua aldeia está cheia de pessoas piedosas?”

"Nem mesmo isso. Mas o pai pode providenciar isso.” Ela piscou misteriosamente e o comprador conseguiu adivinhar o que ela queria dizer. "Você definitivamente deveria ficar com ele até amanhã, pelo menos."

Agradeceu a oferta, mas explicou que preferia encontrar um lugar para ficar na aldeia, talvez numa pousada, quando estivesse livre. Caso contrário, dizem que ele dorme no carro, como sempre. “Aquele pub ainda está aí? Com duas cabras? Eu a conheço de ouvido. Todos que estavam lá a elogiaram.

"Sim, sempre. Às vezes vendo ao estalajadeiro o que o senhor e eu pescamos aqui. Também ervas às vezes e tal, mas não importa. Você definitivamente deveria ficar conosco hoje. Para o seu próprio bem."

Macafous riu e agradeceu a Varda por se importar tanto com suas almas. No entanto, ele admitiu para ela que não se considera mais uma pessoa que acredita no sobrenatural. Na verdade, desde o incidente com os ímpios. Ele continuou a frequentar a Capela por alguns anos, mas cada vez menos, até que finalmente parou de fazê-lo. Como ele mesmo disse, não encontrou nada lá. Sem conforto, sem ajuda. A crença em um poder superior foi pisoteada nele pelas pesadas botas da mundanidade.

“Eu também não acredito no que o monge fala. E eu não me importo com sua alma. Mas o pai é um bom sujeito. Ele irá ajudá-lo.

“Mas nem eu nem meu filho estamos doentes. E os meninos aqui", ele gesticulou com a cabeça na direção dos dois animais de cascos fendidos, "também estão indo muito bem."

Varda tapou a boca com a mão, culpada, e depois olhou nos olhos do gato. "Eu descobri", ela disse a ele. Então ela se virou para a figura corpulenta do comprador. "Eu não te contei como meus pais realmente morreram."

Rozhden apurou os ouvidos.

“Meu pai fazia perfumes. Quer dizer, a mãe fez, mas ele estava procurando...”, ela gaguejou. Ela odiava não ser capaz de se lembrar.

“Ingredientes?”, o comprador a ajudou.

“Ingredientes!” ela gritou triunfantemente. “Ele sempre ia embora, às vezes muito longe, e procurava todo tipo de flores estranhas ou até animais, dos quais extraía várias coisas.”

"Extraído…", ele se maravilhou.

“Pelo menos foi assim que ele chamou. Quase sempre fedia por si só. Só no final ficou o cheiro. Bem, uma vez, quando ele voltou de uma viagem, ele trouxe algo muito estranho com ele. Parecia um pouco com um esquilo. Ele ficou muito feliz com isso.

Ele alegou que o procurava há anos, até que finalmente o encontrou em alguns pântanos na costa leste.

"Parece uma história emocionante."

"Sim, ela estava", ela comentou com naturalidade. “Mas provavelmente estava infectado de alguma forma. Porque logo todos nós ficamos cansados ​​disso.”

Os olhos de Rožhden se arregalaram ameaçadoramente, como se ele sentisse o rumo da história dela.

Varda continuou a falar com uma voz bastante calma e monótona. “Logo, a pele de todo mundo ficou com esse tipo de manchas pretas”, ela puxou a manga, “assim, mas são muito menores.” Seu olhar deslizou para a pele lisa, salpicada de pontos pretos. "Poucos dias depois, todos estavam mortos."

“Quem são todos?” ele ficou surpreso.

"Todos. Mãe, pai e irmão mais novo. E também os vizinhos ao redor e alguns animais. No final, eles disseram que incendiaram toda a nossa rua. Mas não me lembro mais de muita coisa sobre isso.

Ele congelou e a questão de como ela permaneceu viva foi fácil. Varda estava preparado para tal pergunta. "Não sei. De alguma forma, eu era um dos últimos ainda vivos. Mas aí vieram os bandidos e começaram a queimar tudo. Então eu fugi. Não muito longe. Eu não sabia para onde estava correndo, tudo parecia estranho e distorcido, como se estivesse vivo. Ele se mexeu e quis me comer. Especialmente uma placa de sinalização, ele era realmente terrível! Eu escapei dele por pouco. Mas no final, uma árvore na floresta me pegou. Quer dizer, não sei se era uma floresta. Ele envolveu as raízes em minhas pernas e eu caí. Então nada, então provavelmente eu deveria estar morto. Mas senti Sir Smurf lambendo meu rosto aqui e ali estava o monge. Ele me tratou e também fez um curativo na minha mão esquerda, mas não sei por que e ele não me explicou. Ele disse que não poderia me curar completamente. Dizem que ainda tenho a doença, só não vou morrer ainda. Depois viajamos juntos até finalmente chegarmos aqui.”

Rozhden, o pobre homem, não tinha ideia do que pensar. Um duelo acalorado ocorreu entre seu cuidado paternal e seu instinto de autopreservação. Ele nem sabia se deveria acreditar nela. A ideia de que ele e o pequeno Fryštýn pudessem agora estar infectados não lhe agradava nada.

“Papai disse que quanto mais velho você fica, mais difícil é resistir à doença”, disse ela. “Mas meu irmão era mais novo que eu e morreu mais cedo de qualquer maneira. Então não sei, talvez ele esteja enganado.” Então ela ergueu seus grandes olhos redondos para o homem corpulento e olhou em seu rosto. Seu olhar estava em chamas, era uma maravilha que ele não percebesse suas sobrancelhas espessas.

Ela colocou a palma da mão nas costas da mão dele. Isso não o acalmou, muito pelo contrário. "Você não precisa se preocupar. Ninguém morre perto de mim há muito tempo. Papai vai te dar o pau dele e nada vai acontecer com você. Olhe para mim!” ela terminou alegremente.

Rožhden reconheceu que não fazia sentido arriscar nada. Independentemente de a menina estar dizendo a verdade ou não, ele decidiu visitar o venerável monge o mais rápido possível. Nem que seja para verificar a veracidade de suas palavras terríveis. Ele tinha um dilema. Ele não queria que a criança que conquistou sua simpatia tão rapidamente fosse uma mentirosa astuta, mas também ficaria aliviado se nada do que ela estava insinuando realmente acontecesse. Ele sacudiu as rédeas e as duas bundas grandes e brilhantes começaram a tremer mais rápido.

Pouco antes de chegarem, Varda apontou para uma estrada secundária que contornava a aldeia e conduzia directamente à freguesia. Eles logo viram um monge vindo ao seu encontro. A fachada da igrejinha, que se erguia do alto do morro um pouco atrás dela, não impressionava os visitantes. À direita do tabernáculo havia um edifício térreo de pedra com telhado de palha e um estábulo ao lado. No lado oposto, um grupo feio e eriçado de pedras desgastadas, aparentemente cravadas no chão, provavelmente deveria ser um cemitério. Pelo menos uma vez. Agora ele parecia mais uma ideia crescida e vagamente concebida de uma rocha, alguém que havia assumido o controle. O conjunto era cercado por uma cerca simples de troncos finos e toscos.

“Pai, pai!” gritou Varda, acenando para uma figura com uma batina índigo escura e empoeirada, “Estou trazendo pacientes para vocês!” Daquela distância, era impossível dizer com certeza se a tonalidade era tão escura ou as roupas tão sujo. A carroça finalmente parou e os cavalos bufaram alto, exaustos do trabalho do dia.

Na frente deles estava uma figura esbelta e musculosa, um pouco curvada e como se estivesse murcha. O padre tinha nariz aquilino adunco e cabeça calva coroada de penugem cinza. Era impossível determinar com certeza quantos anos ele tinha, mas dava a impressão de que era mais assustador do que realmente era. Em seus olhos, chamas inquietas e temperamentais brilhavam.

“Bem-vindo a Vossa Senhoria em nossa paróquia insignificante. Ali, na encosta, começa Hrazdival”, ele acenou vagamente com a mão direita em algum lugar atrás dele, “e eu sou o padre Ormetoj. Uma cega, por assim dizer, o que não é essencial, como dizem na Capela.

Talvez tenha passado uma eternidade até que o pequeno Fryštýn colocasse novamente a cabeça para fora do carro e avaliasse a situação. O comprador cumprimentou-o educadamente e Varda, com o gato ainda nos braços, deslizou agilmente para o chão. "Eu os peguei no caminho, quando eles estavam prestes a cruzar o Smurf. Foi assim que os impedi de fazer isso!"

não era bem verdade. Rožhden, na tentativa de evitar mal-entendidos, apressou a sua versão, que era muito mais plausível. O monge provavelmente sabia que Varda tinha sua própria visão de mundo e não foi difícil para ele escolher quais palavras usar. Ele humildemente pediu desculpas aos novos convidados pelo “pequeno” incômodo que a garota poderia ter lhes causado e pediu ao agressor que pulasse para a cozinha e preparasse algo modesto – para dar as boas-vindas aos recém-chegados, é claro.

Rožhden agarrou novamente as rédeas, manobrou a carroça para perto do celeiro e desenganchou-a. O monge convidou os peregrinos, como generosamente os chamou, a conhecer a igreja. Enquanto isso, ele foi para o estábulo de seus dois motoristas.

A igreja realmente não era grande coisa. De qualquer forma, não havia nada para olhar e Fryštýn, o que estava no seu coração e o que estava na sua língua, rapidamente confrontou o seu pai com a sua opinião. Este último tranquilizou-o calmamente que “de alguma forma sobreviveremos aqui até amanhã” e “certamente não dormiremos aqui, mas em casa” e voltou-se novamente para a saída. O filho continuou a protestar, argumentando que não estava doente e que “o mentiroso sujo” não acreditou em uma palavra do que ele disse. Apenas uma tigela de sopa espessa e surpreendentemente saborosa apagou de seu rosto a expressão desdenhosa e teimosamente teimosa.

Depois do jantar, quando Rožhden, a pedido do clérigo, explicou o que faz da vida e para onde viaja, a conversa voltou-se para a vida na aldeia e, claro, para o pub.

“Esse negócio é o coração da nossa cidade”, disse o dignitário. “Sem ele, nossa comunidade estaria um caos.” É difícil dizer o que ele quis dizer com isso. Ele se levantou da mesa, desapareceu em algum lugar e voltou com uma caneca na mão. “Erární”, disse ele, e com um sorriso travesso ergueu a vasilha: “Fasunk, para o estado.” Pegou duas xícaras e colocou-as sobre a mesa. Então ele mandou Varda buscar ervas e outros ingredientes. Ele disse a ela para levar o menino com ela, para fazer amigos melhores. Imediatamente o gato também desapareceu.

Quando o pequeno Macafous saiu relutante e humilhante da sala, arrastado pela mão da menina mais nova e mais fraca, ele notou o pelo azul-claro de Smurf pairando imóvel contra o céu escuro na cumeeira do telhado da igreja. Destacava-se como um ornamento esculpido, ali pertencente desde tempos imemoriais. Ele estava sentado ali, olhando para algum lugar distante, e no momento em que Fryštýn o observava, ele virou a cabeça redonda em sua direção e seus olhos brilharam em azul. O menino congelou. “É muito estranho aqui”, reclamou ele, pensando consigo mesmo.

“Foi preciso muito trabalho para estabelecer a ordem, isso eu lhe garanto”, ponderou o monge sobre o copo meio vazio. “A coisa toda estava prestes a ruir e, quando a Capela me mandou para cá, não fiquei nada feliz com isso. Serviço é serviço, esforço desperdiçado. Agora nele

mas encontro a providência inerente ao plano de Deus”, ele apontou grandiosamente para o céu. “Meu antecessor saiu daqui sem saber quando, sem saber para onde. Também nunca descobri porquê, mas a versão que ouvi foi que ele deixou aquele lugar profano, sucumbido ao peso da sua missão. Ah, sim, meu filho”, ele olhou para o rosto do corpulento comerciante, que era pelo menos tão velho quanto ele e talvez ainda mais velho, “o pecado e a confusão reinavam aqui”. Rozhden assentiu. Ele estava cansado depois de um dia inteiro, não sentia nenhum sintoma de doença e as histórias religiosas também não lhe agradavam. Ele não pôde deixar de bocejar, esperando que o desleixado tirasse uma conclusão disso. Mas ele estava errado.

O que se seguiu foi um monólogo dramático sobre transformação e busca e perdão e compreensão e renúncia e sabe-se lá o quê. No entanto, o resultado foi uma paróquia funcional e lugares ocupados durante os serviços religiosos (que tinham uma conotação económica de mercado significativa).

Da interpretação, ela libertou o viajante cansado para o retorno de Varda, pendurado em bolsas de lona. “Estes são os últimos. Teremos que ir até a aldeia para o próximo”, ressaltou ela, agitando um punhado de vegetação diversa. O padre Ormetoj agradeceu e a encaminhou para a cozinha.

“Agora vou preparar uma poção preventiva para você. O poder de um demônio, preso no corpo deste pequeno ser”, ele piscou para a garota, “não devemos subestimar em nenhuma circunstância!”

Em pouco tempo, ele voltou com duas xícaras fumegantes do líquido de cheiro pouco convidativo. Cada um teve que beber o seu próprio, o que não foi feito sem protestos ruidosos da parte de Fryštýn. Esse foi o fim do teatro de hoje.

Nada a pagar, o remédio não curou, na manhã seguinte Rožhden não se levantou. Ele estava ardendo de febre e tendo alucinações. Por outro lado, seu filho estava de mau humor como sempre, então pelo menos ele estava bem. Ormetoj estudou o paciente com conhecimento de causa e decidiu que era necessário um medicamento mais forte. As manchas que apareceram durante a noite na pele afetada deram um sinal claro. É sério. O pobre comerciante era tão capaz de se comunicar que entendeu o que o padre queria dele.

Considerando que os recursos de cura local do lote anterior acabaram, foi necessário conseguir outros novos e mais eficazes. Isto incluía várias ervas muito caras e difíceis de obter. Felizmente, eles poderiam ser encontrados - em outro lugar senão na pousada. Contudo, a reitoria é uma instituição pobre e o comerciante, como se sabe, uma instituição rica. Portanto, o Padre Ormetoj inclinou-se sobre a cama do pobre balbuciante e tentou negociar uma solução para esta situação. E como havia uma carroça carregada de mercadorias caras atrás da casa, não dava muito trabalho para o comprador em seu estado semiconsciente

para convencê-lo a sacrificar um pouco daquele carretel de seda pelo bem de sua sobrevivência. Fryštýn, porém, não gostou nem um pouco e insistiu que não se afastaria um passo de Varda, a quem foi confiada a missão de resgate. Ela fingiu que isso não a incomodava, apenas avisou o menino para não diminuir a velocidade nem atrapalhar, o que não aconteceu sem uma pequena lágrima, pai morrendo, não morrendo.

Varda pulou no caminhão e pegou o primeiro rolo que conseguiu encontrar. Porém, Fryštýn não aguentou, gritou: "Não é por engano" e colocou-o de volta nela. Ele mesmo vasculhou a carga por um tempo até encontrar uma que estava disposto a sacrificar primeiro para salvar seu pai. Varda sorriu e murmurou algo como: "Talvez isso sirva, embora esse fosse melhor", e eles partiram em ritmo de marcha para a aldeia.

Aldeias - parecia mais uma cidade pequena. Pelos padrões da garota, calibrados para incluir o vasto mundo e as metrópoles espalhafatosas dentro dele, era um lugar atrasado. Porém, para os moradores locais, era a cidade.

“Onde está seu gato?” Fryštýn não resistiu à vontade de cutucar sua companheira, pois ele mesmo interpretava a presença dela. "Ele encontrou você de novo?"

“Seu idiota!” ela gritou para ele por cima do ombro. "Sir Smurf faz o que quer, vai onde quer e quando quer. Ele não corre, ele explora, ele procura. Ele caça. E quando necessário, ele sempre pode estar em algum lugar próximo. Ele definitivamente tem mais bom senso do que você.

"De alguma forma, você acredita em si mesmo, é apenas um gato."

Ele levou um rolo na cabeça. Ele não pôde evitar assim. Ele se lançou sobre o agressor, menina ou não, com um grito. Sua surpresa foi ainda maior quando ele imediatamente caiu de costas na grama seca com tanta força que engasgou por alguns segundos. O pescoço dele estava pressionado dolorosamente contra o chão pelo joelho dela. Ele protestou debilmente com uma espécie de grunhido e chiado. Ele apenas grunhiu e estremeceu por um tempo antes de perceber que não valia a pena. Sua raiva não ajudou seus pés.

“Você é tão fraco quanto estúpido!” ela retrucou. “Aposto que você não sobreviveria uma única noite na selva. A menos que você tenha alguém como Smurf com você. Então talvez sim. Ela o soltou. “Levante-se e não demore.” Ela marchou colina abaixo, sem se importar que ele tivesse que fazer alguma coisa para se recompor antes que ela desaparecesse de sua vista.

Hrazdival sempre foi uma cidade mineira. Perto dali, durante várias gerações, existiu uma mina a céu aberto, escalonada na encosta da vizinha

Colinas. Ali foi extraído minério de trifalcita, que foi processado em trifalcita na fundição local. Foi então vendido em todo o império como um metal raro que fazia parte de muitas ligas destinadas ao uso militar ou industrial. Até mesmo os alquimistas continuaram encontrando novos usos para ela em seus experimentos. No entanto, estes provaram ser, em sua maioria, totalmente egoístas. De qualquer forma, o facto de a armadura completa de trifalcite só poder ser vista à distância, colocada sobre algum general que era conhecido por se manter ansiosamente afastado do tumulto da batalha, é um exemplo ilustrativo do preço dessa matéria-prima. Pelo menos nos dias em que ainda havia guerra.

No mínimo, você poderia pelo menos dizer que a cidade estava prosperando. Por isso, cresceu também a sua importância como escoadouro de produtos importados. As primeiras barracas com produtos de vime, cerâmica ou ferraria já podiam ser vistas em frente à aldeia. Fryštýn estava de olho nas paradas e mal podia esperar para contar ao pai a oportunidade de negócio que havia descoberto aqui.

O próprio semirreboque, talvez fosse apropriado dizer a praça, era devido à topografia local e inclinado para sudeste com declive suave. Na borda superior ficava a estalagem U dvů koz, com uma tabuleta brilhantemente executada em talha. O andar térreo era cercado por uma enorme parede de pedra, e o andar superior era feito de madeira escura feita de vigas grossas.

"Espere aqui e observe", ordenou Varda no tom de uma ordem a um servo desobediente. Ela claramente não iria debater nada. Antes que seu maltratado pupilo pudesse reunir palavras de protesto, ela entrou.

Naquela época, o local estava vazio, exceto por algumas existências perdidas, quebradas e espalhadas pelos cantos, e um grupo de debatedores misteriosos e de aparência extremamente importante que ou tramavam um assassinato ou planejavam um golpe nacional.

“Olá Donut!” ela cumprimentou e jogou jovialmente o caro pãozinho no bar. O estalajadeiro e proprietário do negócio, Božihod Kobliž, era uma pessoa respeitável. O comércio de tabernas foi transmitido à família. Era algo como ser bem nascido. O homem nasceu chefe de família e nunca ocorreu a ninguém que ele deveria se tornar outra coisa. Liderar tal empreendimento não era uma profissão, mas a missão de vida daquele a quem Deus apontou o dedo e exclamou: “Tu!”. Se alguém pensa que é um ofício beber cerveja e assar leitões, engana-se. Božihod era uma espécie de célula central. Um epicentro neural e um importante órgão sensorial em um só. Ele viu, ouviu e lembrou. Ele tinha o que é chamado de consciência complexa. Ele não era um movedor de coisas no sentido

iniciativa, mas serviu de forma semelhante a uma central telefônica. Ele conectava todos os cabos possíveis entre si e sempre sabia para onde ia cada tomada. Através dele fluíam informações, pechinchas, bens desbotados pelo sol, enfim, tudo o que o público necessitava.

E esse malandro, como gostava de chamar Varda, foi uma das poucas pessoas que ele permitiu que o chamasse de Koblížka. Essa era uma de suas qualidades maravilhosas. Ela nunca pediu nada e nunca se permitiu. Ela simplesmente fez isso e de alguma forma escapou impune. Talvez o fato de ela poder pensar e agir rapidamente tenha contribuído para isso. Antes que a pessoa em questão, que apareceu em seu visor, percebesse o que realmente estava acontecendo e antes que seu cérebro calculasse uma reação adequada, geralmente tudo estava acabado. Para falar a verdade, a menina com seu amigo de quatro patas era um mistério para todos. Um dia ela apareceu aqui, causou comoção, e desde então ela apareceu aqui como um beija-flor, pairando sobre a copa da floresta.

Uma noite, do nada, ela apareceu em um pub lotado e tentou arrancar de Donut algo em que seu amigo azul pudesse molhar a língua ressecada. Tal gato quase não tinha sido visto pelos presentes e logo se tornou o centro das atenções, com o escárnio se transformando em fascínio. Embora ela provavelmente não pensasse assim, ela era uma contadora de histórias decente, e quando alguém lhe perguntou de onde ela realmente veio e qual era o animal, ela começou sua história aterrorizante com a naturalidade e o comprometimento emocional de um historiador. E tal como no caso de Rozhden Macafous, o espanto alternou-se com compaixão e finalmente horror. Porém, entrou no jogo um certo Padre Ormetoj, dito novo dirigente da Capela, com sua medicação milagrosa, e tudo mudou para melhor. Além disso, a igreja não ficou mais vazia desde então e todos fizeram questão de manter boas relações com o pai.

O Donut do estalajadeiro era um sujeito rechonchudo e de bochechas rosadas, e o nome combinava tanto com ele quanto com seu avental xadrez engraxado. Ele sorriu calorosamente para Varda, perguntou como estavam as coisas, o que havia de novo e o que seria desta vez.

“Então você tem convidados?” ele riu. "Fico feliz em ouvir isso. Como eles estão?'

“Eles provavelmente não diriam muito.” Ela apontou para o rolo de tecido vermelho. "Quanto custa isso?"

Božihod pensou por um momento e examinou a mercadoria. Ele reconheceu que parecia impecável e certamente não teria problemas em mandá-lo embora. “Quanto eles estão carregando?”, ele perguntou.

Ela explicou-lhe como estava o assunto e, além de ele ter dado tudo o que ela pediu, ele disse que gostariam de ver esse comprador aqui com mais frequência. Ela respondeu que descobriria o que poderia ser feito e

ela pediu algo para provar por cima. "Boas relações, sabe?" ela sorriu, pegando um bloco de maçapão e desaparecendo como havia aparecido.

Na frente do pub, ela colocou um doce na mão de Fryštýn com o comentário: "compensatório" e eles voltaram para a casa paroquial.

Aproximava-se o meio-dia ensolarado quando Ormetoj preparou uma segunda dose melhorada para seu paciente. As alucinações pararam e Rožhden adormeceu alternadamente e leu um meio sonho. De acordo com a estimativa de Mnich, no entanto, seriam necessários mais alguns dias até que as manifestações diminuíssem o suficiente para que ele conseguisse sair da cama. Além de tudo, será necessário administrar o medicamento em doses maiores e potencializar seu efeito realizando diversas limpezas sagradas e, claro, rituais caros, que exigirão a troca de outros itens comerciais valiosos.

Quando Fryštýn terminou de lamentar e rejeitar qualquer coisa que os aproximasse da pobreza, ele se recompôs e foi selecionar mais algumas peças, menos indispensáveis, do inventário de seu pai, destinadas à troca. Por enquanto, o padre cumpria seus deveres sacerdotais e Varda, como sempre, desapareceu em algum lugar.

Ormetoj tinha seu próprio método para manter a ordem em seu rebanho. É por isso que ele entrou no holport com Božihod Kobliž. Ambos tinham opinião semelhante sobre como deveria ser a coexistência harmoniosa das entidades empresariais. A base da sua filosofia reside no simples facto de que as pessoas têm as suas necessidades e todos têm um esqueleto no armário. E se não, você sempre poderia comprar um esqueleto assim, havia alavancas para isso. Todo o sistema funcionava com base na dicotomia da natureza humana; a natureza do corpo e, via de regra, a natureza oposta do espírito. Ou consciência, o que geralmente bastava. Noutras circunstâncias, estes dois senhores poderiam ter-se tornado os descobridores da corrente eléctrica. Cada um deles fortaleceu aquela parte do potencial do cliente cuja satisfação estava sob sua jurisdição, e estas eram de polaridades completamente opostas. Não é muito mais difícil criar uma tentação numa pessoa do que incutir-lhe posteriormente o remorso, se necessário com a contribuição de um meio de apoio adequado. O caminho entre o pub e a igreja era bem trilhado e estava ficando mais fácil andar. Afinal, tudo pode ser vendido e também perdoado, principalmente se a vítima pagar bem, pois a taxa de resgate é diretamente proporcional ao valor emitido (que posteriormente é investido em projetos de utilidade pública). O resultado foi um modelo económico surpreendentemente funcional. Donut tinha um cliente lucrativo e Ormetoj um criminoso que ansiava por absolvição. Um exemplo

a sua cooperação será o caso do mineiro sénior, mestre assistente da pedreira e líder de turno, Ubaště.

Ubašť tinha o problema habitual de um homem empregado, mais ou menos – um pouco mais, de meia-idade. No entanto, declará-lo rotineiro seria antiético.

“Tão infiel, você diz?” Padre Ormetoj assentiu com simpatia. “Não culpe o filho dela, ela certamente não age com más intenções”, ele caminhou solenemente pelo corredor entre os bancos de oração. “Talvez seja apenas uma expressão do desespero dela pelo fato de seu vínculo estar sendo vítima de sua missão de mineração. Você trabalha demais”, ele ergueu o dedo indicador. Ele se virou para encará-lo. “Não se preocupe, tudo vai dar certo” ele colocou a mão em seu ombro. Então ele se afastou e escreveu um pequeno bilhete, selou-o e entregou-o ao mineiro. “Leve isto ao estalajadeiro”, entregou-lhe a carta, “não se preocupe com nada, vá se divertir esta noite e confie na providência divina”.

No dia seguinte, a Sra. Ubašťová veio correndo, quente e vermelha como um tijolo que acabara de ser arrancado, lamentando-se e, quando terminou, começou a chorar. O reverendo, naturalmente nada sabendo de sua situação, explodiu com empatia e compreensão profissionais. Acontece que uma jovem bem-educada se apegou ao velho Ubašt ontem no Two Goats e como dizem que ela estava com o velho. Do que ela estava falando, que homem ele era, que eles iriam embora juntos e ela lhe daria à luz um regimento pronto; foi vomitado como uma represa rompida.

Ele explicou-lhe cuidadosamente como o marido incorporava atributos masculinos aos olhos de outras mulheres. O sacramento do segredo confessional proibia-o de falar pelo nome, mas ele garantiu-lhe que o impacto do carisma paterno do marido nas jovens era considerável. Ele terminou seu breve discurso com uma lição não específica sobre o que o grande Todo-Poderoso Hulahulaukan vê, quão onipresente e justo ele é. O fato de que naquele momento Ubašťová parecia murchar e tornar-se translúcido passou despercebido. No entanto, ele perguntou-lhe com decoro sagrado se ela tinha algo em seu coração que gostaria de confiar. Supostamente, ele acabara de sentir uma vibração divina, que era uma paráfrase do clique do moinho divino. Finalmente, ele a convidou a encostar o ouvido na fria parede de pedra. Quando questionada se conseguia ouvir alguma coisa, ela respondeu corretamente que não, estabelecendo o seu ponto de vista: “As paredes sagradas do tabernáculo nunca trairão ou trairão”, disse ele, com uma nuvem de dignidade ondulando em torno de sua cabeça.

Havia duas maneiras básicas de alcançar o perdão e a redenção. A primeira, a antiga, quando o interessado confessava tudo, recebia a absolvição e pagava uma espécie de taxa de administração. A segunda forma, moderna, gozava de popularidade crescente. O interessado pagou o valor máximo possível, que estava de acordo com sua consciência

expiação adequada para sua transgressão (e que juiz ele pode ser), e o clérigo por seu próprio poder finalmente realizou uma cerimônia, completamente anônima, na qual conversou com o onipotente onipresente e purificou do pecado o pobre homem aflito.

Graças aos recursos humanos de Božihod Kobliž e ao preconceito discreto de Žaluzjev Ormetoj, as soluções foram encontradas de forma eficiente e os lucros fluíram delas. Eles chamariam isso de bem comum. O medo e a hipocrisia podem unir as pessoas. Por um tempo, pelo menos.

Nos dias seguintes, o carro de Macafous ficou mais leve, mas o seu estado finalmente começou a melhorar. Varda passou a maior parte do tempo longe da base fazendo atividades que um observador oculto acharia estranhas, até mesmo suspeitas. O observador oculto (mas apenas de acordo com a sua opinião) foi Fryštýn. Ele decidiu obter provas da traição de Varda. Uma coincidência irritante, no entanto, fez com que seu alvo uma vez tivesse que tirá-lo de um pântano no fundo de uma ravina, outra vez para resgatá-lo de uma armadilha que o havia jogado na copa de uma árvore em vez de na caça, e finalmente para salvá-lo de um porco selvagem. Não havia dúvida de qualquer amizade.

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Entretanto, tomei conta da tutela estatal de dois novos órfãos e espanquei um suposto pastor/açougueiro, o que se revelou uma actividade bastante frutífera. O facto de as pessoas roubarem, desviarem, fugirem aos impostos e esconderem isso é tanto uma manifestação da natureza humana como um sinal de uma sociedade saudável. Quando um dia eles começarem a fazer isso em público, será engraçado. Provavelmente será quando nenhuma toca ou toca for grande o suficiente para o saque caber. Então não haverá necessidade de revisores, mas de especialistas em marketing que apenas darão um nome apropriado ao assunto. Como se sabe, o que não pode ser devidamente escondido deve ser mostrado da forma mais visível possível, porque só assim é muito menos suspeito. Claro, isso requer um grande adesivo colorido, sem o qual não teria charme. Alguém teria que começar a pensar e a especular sobre isso e, acima de tudo, a fazer perguntas. A história simplesmente não tem lugar para tais indivíduos. E mesmo que uma ou duas revisões feitas por um historiador criativo resolvam o problema. Isto é simplesmente um fato histórico.

Da distância enevoada dos primeiros anos da minha formação, ainda conduzida sob a batuta dos capangas da Capela, veio-me uma lembrança. Era a lembrança de um boato que os monges sussurravam entre si apenas por diversão, geralmente pouco antes de afundarem nas profundezas fermentadas de sua última xícara, em algum momento nas primeiras horas da manhã.

Ela contou a história de como, em tempos que ninguém lembra, numa terra que ninguém sabe onde ficava, vivia uma nação. Essa nação tinha um governante cujo nome ninguém sabe. E talvez até aquela nação não o conhecesse. Ninguém elegeu aquele governante, ele meio que se elegeu. Dizia-se que era porque, pelo menos pelo que me lembro vagamente, ele morava sozinho numa colina alta e os outros moravam abaixo dele, no vale, então ele tinha uma boa visão de todos eles. Todos eles se divertiram quase da mesma forma, e isso nunca é uma coisa boa. Uma vez alguém pensou, provavelmente por tédio, que a outra pessoa estava melhor. Que ele tem um campo maior, ou uma esposa mais bonita, ou menos água em casa, ou sei lá o quê. Logo a nação estava quase acabando. O governante viu que as coisas não continuariam assim e que tipo de governante ele seria se não fizesse algo a respeito. Ele começou a chamar as pessoas de sua colina, mas elas não conseguiam ouvi-lo por causa do barulho. Seu jardim paisagístico era um parasita há muito tempo. Ele decidiu acendê-lo e acendeu uma grande fogueira que podia ser vista do vale. Mas poucas pessoas o notaram e apenas uma delas decidiu investigar o estranho fenômeno. Mais tarde, quando voltou, trouxe consigo uma espécie de dez regras, segundo as quais todos tinham que começar a dirigir rápido, caso contrário, ele estaria em apuros. Acho que essas foram boas regras porque funcionaram por um tempo. Não havia mais roubo, assassinato e caça à esposa do vizinho. Então era roubar, matar e reclamar o tempo todo, mas de forma um tanto dissimulada. Então funcionou mais ou menos. Mas faltava uma regra. E como não era proibido, alguém começou a perguntar. Um dia aquela terra desapareceu e com ela a nação e o seu governante.

Tentei me lembrar do ponto engraçado que faz a história ficar entre os monges até hoje, mas quase ninguém sóbrio se lembra dela.

Eu estremeci. Como e por que me lembrei disso de repente me escapou. Coisas assim aconteciam comigo de vez em quando. Uma memória empoeirada e sem contexto, como uma imagem de sonho, sem começo, sem fim.

É verdade, às vezes eu me esquecia. Talvez por isso tenha decidido sair da sede e me fundir com o mundo lá fora. Senti como se os mesmos rostos, olhos e olhares estivessem me prendendo. Eles observaram, observaram. Eu me senti muito envolvido em suas estruturas, como se fosse uma parte aceita deles

mundo. Eles tinham seu sistema e viviam nele. Tudo tinha que caber. Às vezes eu sentia uma sensação de formigamento na nuca. Quando saí, parou.

Ainda bem que eles ainda precisam de gente suficiente aqui. Seja como for, este trabalho pode servir de desculpa para qualquer coisa quando necessário. É claro que você já desistiu da própria vida há muito tempo, não sabe e não faz nada além de servir e, mais cedo ou mais tarde, alguém provavelmente irá matá-lo. Mas ainda há muitos momentos em que você desliga e olha para o céu. São flashes fugazes, respirações curtas antes de outro mergulho nas profundezas negras e frias. A ilusão fugaz de liberdade onde você bate as asas e decola do chão antes de perceber que não pode voar e a ilusão desaparece.

É como dançar na corda bamba. Basta fazer uma pergunta errada e você estará navegando. Portanto, não pergunto por que a ilusão, que é passageira, tem um efeito tão benéfico e a realidade não tem essa qualidade.

Desviei os olhos do passeio de czares cinzentos que pendia como uma tapeçaria abstrata diante do panorama dourado do arco ocidental do céu e coloquei meu equipamento de viagem em uma posição mais confortável. O trabalho está esperando.

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O serviço noturno do Padre Ormetoja foi evidentemente um sucesso. Um grupo de crentes, ou fingindo não crentes, deixou seus assentos de certa forma. Božihod Kobliž, que compreensivelmente não ia à igreja, ainda se preparava para a maré em U dvů koz, porque a transição repentina entre o ambiente sagrado e o ambiente do restaurante tinha um efeito semelhante a um banho frio alternado com uma sauna quente.

Enquanto isso, Macafous pai tinha sido esperto o suficiente para auditar o resto da sua carga. Ele tinha apenas lembranças fragmentárias dos últimos dias, e estava além de seu poder reconhecer o que era apenas uma invenção de sua mente indisposta. De qualquer forma, ele estava experimentando o que pode ser descrito com segurança como sentimentos confusos. Se não fosse a atmosfera espiritual aqui existente e as virtudes eclesiásticas do seu anfitrião, teria sido considerada vítima de um ataque quase de roubo. Contudo, lembrou-se do relato do filho sobre o mercado local e pretendia investigar mais a fundo a oportunidade. Ele esperava que pelo menos obtivesse algum benefício com a situação.

Fryštýn, influenciado pelo desenvolvimento dos acontecimentos dos últimos dias e especialmente pela experiência dos seus múltiplos resgates, forçou-se a engolir parte do seu orgulho masculino superior. Sob a tutela de Varda, ele fez algo como um curso de sobrevivência para

iniciantes (e malandros, como ela os chamava) e considerou um sucesso ele ter sobrevivido. Segundo ela, essa era a essência da questão.

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Sentei-me no último banco e me misturei à multidão. Apreciei as habilidades de fala do padre. Não havia dúvida de que ele era importante para a comuna local. Não lhe faltou persuasão, eloquência ou uma espécie de carisma. Nas circunstâncias certas, ele poderia ter tido uma carreira de sucesso. Ele poderia ser o tipo de manipulador necessário nos altos círculos de qualquer organização. Capela em particular. Pessoas com seus talentos tomaram decisões, conseguiram ganhar e às vezes até manter o poder. Não exatamente como ele, na verdade. Talvez lhe faltasse um fator decisivo: ambição. Caso contrário, ele provavelmente não ficaria satisfeito com este local de trabalho em ruínas e necessitado, que já havia perdido sua ordenação válida e o grupo local de nativos há muito tempo.

Ele lia as escrituras com interesse, recitava litanias e orações com uma nobreza dramática, quase teatral, e usava suas próprias numerosas glosas como pontes de burro para dicas ocultas, que ele enviava a indivíduos específicos com um olhar sob uma sobrancelha levantada. Não tive dúvidas de que apenas o destinatário do comentário entendeu o seu verdadeiro significado. Quase acreditei que ele era um verdadeiro padre.

O espaço da nave, se é que esse termo pode ser usado, foi esvaziado. As costas do último dos (des)crentes recuaram para o crepúsculo, e o silêncio recém-nascido ressoou entre as paredes de pedra.

O reverendo reunia suas necessidades de trabalho no púlpito e circulava ativamente pelo presbitério aqui e ali.

“Serviço significativo”, iniciei o contato.

Ele ergueu os olhos em minha direção e diminuiu sua atividade. No fundo de seu rosto pareciam passar várias expressões latentes, das quais ele mesmo teve que escolher a certa. "Irmão", ele falou. "A que devo uma visita tão rara?"

"Viagens comissionadas", levantei as mãos. "Certamente você mesmo sabe disso."

"Ah, sim, claro", ele ergueu os cantos da boca com um esforço oculto. Ele agarrou o livro na palma da mão e veio em minha direção.

"Então você ficou satisfeito com o serviço?"

"Sim, claro. Eu gostaria de ter perdido o começo. Eu só entrei furtivamente durante o curso. Tentei não fazer barulho.

Ele fechou os olhos, algo passando por sua mente. “Sim, notei algum movimento. A luz do entardecer que incide aqui através desta velha roseta”, apontou para a janela redonda acima da entrada, “desperta muitas sombras”.

Eu balancei a cabeça concordando.

“Então!” ele deixou escapar depois de uma pausa nervosa. "Você ficará? Posso oferecer-lhe um gole do mosteiro? Se você viaja, certamente tem uma visão geral e gosto de saber o que há de novo por aí.''

"Sim, estou feliz", confirmei.

Ele então me levou até a abside e trouxe duas cadeiras da sacristia, que colocou ao redor do altar. Era uma mesa quadrada simples, essencialmente de pedra, com uma laje lisa e monolítica no topo, e servia de mesa também para nós.

Por um tempo, apenas reclamamos das bobagens da Igreja, como os verdadeiros membros da Capela costumam fazer e gostam de fazer. Nesses momentos, fiquei impressionado com a ideia deprimente da simplicidade hipócrita da vida que levam e muitas vezes se escondem atrás da cortina da ordem religiosa, construída para exibição pública. Estava insuportavelmente vazio e desolado.

Deixei de lado a nota formal que sempre começava a subir pelo meu pescoço. Estendi a mão e dei um tapinha em seu ombro. “Posso chamá-lo pelo nome, irmão Ormeto?”

Ele riu. Ele não se opôs. "Ficarei honrado, irmão Bulachichr", respondeu ele com a mesma insinceridade, exatamente no espírito da conversa.

Balancei a cabeça e esvaziei o fundo do copo da umidade restante. “Estou feliz por nos darmos bem.” Coloquei a taça no altar. O eco do estanho desapareceu em um breve ambiente. "Porque você não é mais padre do que eu."

Ele se movia muito lentamente. Ele terminou sua bebida também. Ele não pareceu surpreso. Era óbvio. Ele sorriu. “Somos parecidos. Você não acha... irmão?

Houve um momento de silêncio que soou como o ar sendo cortado por uma lâmina fria.

“Eles mandaram você?” ele disse depois de um momento pegajoso cheio apenas de olhares vazios.

"Na verdade não", respondi. "Mas eles mencionaram se eu estava a caminho."

Ele assentiu. “Você deveria ter visto como era antes de eu chegar. Eu juntei esta cidade inteira. Claro", ele acenou com a mão, "então está chovendo, mas ainda assim."

Parecia um pouco suplicante e desesperado, mas continuei ouvindo.

“Estava abandonada e dilapidada.” Ele examinou as enormes vigas em decomposição. “Não sei quem deixou isso aqui e quando. É claro que foram necessárias algumas mentiras e truques, mas descobri uma lacuna no mercado. Seria um pecado não usá-lo. Vamos, admita."

Eu admiti que ele estava certo. A oportunidade raramente se apresenta. Mesmo que seja uma oportunidade para roubar. Só muito depois de as taxas terem parado de chegar da paróquia local é que alguém da Capela percebeu que nem tudo estava como deveria. Não imediatamente, todo o aparelho reage aos estímulos com os reflexos de uma preguiça que sofre um derrame, mas ainda assim. Expliquei-lhe que se continuasse a publicar, ainda que anonimamente, apenas sob o endereço da freguesia e talvez apenas da aldeia, ninguém pensaria em bisbilhotar. “Eles só querem o dinheiro”, eu disse. Eu queria saber o que realmente era. No mínimo, o ar ficou um tanto aliviado pela honestidade.

Ele me perguntou em resposta, mas como que de passagem, quem eu era, depois de ter negado que a Capela me tivesse enviado. Eu não respondi. Em vez disso, peguei meu bastão de viagem e tirei um pedaço de lâmina, o brilho do último remanescente da luz do dia cortando o espaço para revelar uma partícula de poeira voando.

Ele assentiu que entendia. “Azar, hein?”, disse ele.

Ele franziu os lábios e encolheu os ombros. Então ele coçou a cabeça careca. Na verdade, ele fechou os dedos em torno dele e puxou-o da cabeça dela com os cabelos grisalhos. A surpresa revelou seu próprio cabelo avermelhado que parecia tentar se enrolar em cachos se fossem longos o suficiente para isso. Ele também arrancou a ponta torta do nariz. Ele era pelo menos dez anos mais novo.

“Eu era ator”, confessou. Pensei na minha primeira impressão e fiquei razoavelmente orgulhoso dela. Eu realmente nunca vi um padre de verdade celebrar uma missa com um efeito tão dramático, eles geralmente parecem muito entediados. "Mas não adiantou. Ganhei uns quadris pequenos, tive que ganhar. Depois, uma lojinha aqui e ali, foi aí que eu cheguei no meio do povo, entendeu.” Ele torceu o nariz. "Mas não foi isso. Precisava de uma ideia.”

Eu conhecia a história. Nada incomum. Tais destinos poderiam ser contados em um dia. Comecei a percorrer o caminho do preconceito, e se o trapaceiro parecia interessante ali, agora esse interesse estava desaparecendo.

"...e então encontrei a garota e com ela o gato estranho. E foi isso.

…e foi isso. Nova informação, desvio. Beco do Preconceito estava fora de moda. Minha atenção voltou. Eu estava preocupado que nosso negócio não começasse

complicar. Ele me explicou brevemente todo o entusiasmo com a doença contagiosa e o remédio falso, que mais tarde começou a enriquecer com ingredientes psicotrópicos, para que pudesse manter sua vítima em suas garras por mais tempo e processá-la de forma mais completa. Ele não disse isso porque precisava, mas sim porque estava orgulhoso disso. Foi sua história de sucesso.

Quanto à garota, ele usou seu disfarce e desempenhou seu papel na frente dela desde o início. Pelo que ele estava dizendo, ela não precisava adivinhar a verdade. Eu não sabia se ele era tão inteligente ou se apenas tinha controle.

“… ela estava completamente fora de si”, disse ele. "Ela estava deitada ali, balbuciando suas bobagens. Ela tinha a cor de uma bexiga e às vezes ela tremia muito com ela. A pele dela estava coberta de manchas pretas.

A bexiga era um fungo. Um cogumelo venenoso com um chapéu verde cravejado de escamas cinzentas. As manchas pretas eram uma novidade. Procurei na minha memória, mas não consegui me lembrar de nenhuma doença que correspondesse a esses sintomas.

"... e era isso que eu estava olhando, o animal que estava com ela. Ele mordeu a mão dela. Ela estava coberta de sangue. Achei que ele a estava comendo e queria afastá-lo. Bem, essa foi a ideia!

Ou estou perdendo o fio da meada ou estou perdendo algo importante aqui. Talvez ele esteja inventando coisas, pensei. Ou é apenas um gato selvagem?

“...mas ele tinha que arrancar isso dela de alguma forma. Eu não sou tão fácil e não deixaria uma garota lá nessas condições. Fiquei com ela e observei o que iria acontecer. Resumindo, eu não sabia mais o que fazer. Ele mastigou a mão dela a noite toda e eu esperava que vermes entrassem nela e ela começasse a apodrecer, mas ainda nada. Na manhã seguinte, ele desistiu, deitou-se ao lado dela e esperou.

Eu me perguntei se o Corretor era apenas um ator melhor do que eu. Ser capaz de ver através de uma mentira era uma parte vital do meu trabalho, se não a principal, mas aqui eu não tinha certeza. Mudou muitas coisas. Se isso não for explicado rapidamente, meu horário de trabalho simples assumirá o controle. Se ele ainda não tomou.

"Por que você não o afugentou quando o viu mordendo a carne dela?"

Ele sorriu, sua expressão cheia de incompreensão e espanto ao mesmo tempo. "Como eu disse: porque não poderia."

Quando ele me explicou o que supostamente havia experimentado, como o gato olhou para ele, descreveu seus olhos flamejantes e a sensação de terror que se apoderou dele como um redemoinho, fiquei aliviado. Ele ultrapassou, foi estúpido. Felizmente, isso resolveu meu dilema de confiança. Fiquei feliz por isso. O plano b não era meu amigo e ainda era, certo

Eu não gostava de tomar decisões. Eu corria o risco de cometer um erro. A inequívoca resolveu as coisas para mim.

"Isso explica muita coisa", concluí. "Eu estava começando a me preocupar se ia ficar bagunçado."

Com isso pronunciei a acusação, levantei-me e peguei meu cajado. Desta vez, porém, puxei um pouco a lâmina e dei-lhe tempo suficiente para examiná-la. O sol já se pôs. Anoitecer, um momento oportuno. Não gostei, mas a lei falava claramente. Felizmente não fui eu que escrevi, e talvez fosse um álibi, mas me fez sentir obrigado. Mas terei que prestar atenção naquela garota se ela aparecer. Falarei com ela mais tarde e descobrirei como ela realmente é. Até mais.

Eu o informei sobre sua situação. E então... Então eu senti. Algo estava errado.

O ar estava cheio, eu não sabia o quê. Todos os pelos do meu corpo se arrepiaram. Foi como uma tempestade, e senti como se um raio vindo de uma nuvem pesada estivesse prestes a cair ao meu lado. Tão pesado que não conseguia ficar no céu e caía no chão, pronto para me esmagar em toda a minha insignificância. Foi eletrizante. Eletrizante…?

Uma densa escuridão, já durante a nossa conversa, preenchia todo o espaço. A roseta era apenas uma mancha pálida no papel de parede preto da parede oeste. Olhei naquela direção. A entrada estava aberta - e nela a silhueta de um gato. O que restou da luz foi refratado e refletido ao seu redor de maneiras estranhas, formando faíscas. Um brilho azul pálido se espalhou pelo chão irregular até meus tornozelos. Eu tinha uma sensação desconfortável e sufocante neles. E como ele disse isso? Seus olhos estavam brilhando? Sim, eles queimaram. E também a impressão do vento...

Não tenho ideia de quanto tempo demorou. Talvez só um momento. Eu não conseguia me mover. Talvez eu pudesse, mas não consegui. Eu entrei em panico. Eu olhei para ele e ele olhou para mim. De repente, percebi e um arrepio percorreu meu corpo: ele realmente existe... Wranguard.

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“Shhh. Bom chichin.

Outra silhueta apareceu na luz. Pequeno, humano. Ela se inclinou para ele.

"Bom, isso é o suficiente, Smurf. Já chega, meu amigo", ela sussurrou docemente em seu ouvido, passando a mão pelas costas dele.

A luz diminuiu. Tudo enfraqueceu.

Ela colocou seus braços de bebê em volta dele e o levantou do chão. Ela o abraçou e beijou-o no nariz. Ele era um animal de estimação peludo muito fofo.

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Mudou muitas coisas. Coisas que não se falam e, sobretudo, que nunca, nunca se perguntam.

Deslizei minha lâmina, que de repente parecia uma vela queimada, de volta para o bastão.

Ormetoj disse, talvez em retaliação: “Isso explica muita coisa, não é?” Pelo menos foi o que acho que ele disse. Desviei o olhar dele. Desci dois degraus na escada que separava o presbitério da nave. Caminhei pelo centro em direção à saída. Quando saí pela porta da frente, uma garota com um gato nos braços saiu do meu caminho e olhou para mim atentamente. Olhei nos olhos dela e... e dele. Ele realmente parecia um gato. Gato azul pálido. Dei alguns passos pelo caminho inclinado e afundei na grama. A secura estalou. Eu estava olhando para o oeste. O sol se foi. O horizonte estava vermelho-escuro, como um fogo extinto, no qual pulsa o calor das últimas brasas. O leste estava todo preto naquela época. As estrelas apareceram, uma após a outra.

Um pouco depois, uma voz veio atrás de mim: “Você pode dormir aqui. Gostamos de convidados. Uma voz de menina.

Olhei para cima. Perifericamente, vislumbrei um homem corpulento parado na frente da carruagem ao lado da casa, com um braço em volta dos ombros de um garotinho que estava pressionado contra ele. Eles observaram.

“Eu sou Varda”, disse ela. “E esta é Sir Smurfette.” Ela sorriu, sincera e inocente. "Encontrar."